Sociologia turística

Era 1977, eu tinha 24 anos e o sentimento do mundo. Acabara de chegar à Inglaterra, havia feito check-in e esperava o elevador no hotel elegante em que o governo britânico hospedara o grupo de jornalistas latino-americanos do qual eu fazia parte. Para os meus colegas, repórteres de turismo, aquela era só mais uma viagem a um país que todos conheciam de sobra; para mim, era uma aventura. Não apenas era a primeira vez que visitava a Grã-Bretanha, era também a primeira vez que viajava sozinha. Tudo era novo e muito, muito interessante.

Quando o elevador chegou e a porta se abriu, mesmo os meus tarimbados colegas levaram um susto: lá dentro, um árabe, vestido a caráter, vomitava a alma. Ninguém teve coragem de entrar, o árabe obviamente não tinha condições de sair e logo a porta se fechou. O funcionário da recepção, inicialmente aparvalhado com a cena, recobrou o juízo e chamou o elevador, para acudir o homem. A porta se abriu e lá continuava ele, escorado numa das lindas paredes de madeira trabalhada. Por algum motivo, a porta se fechou de novo e mais uma vez se abriu, e o árabe lá, verde e vomitando.

Nisso chegou o outro elevador, fomos embarcados com nossas malas e não vi como acabou a história. Ainda hoje lembro da cena porque, além do inusitado do abre e fecha da porta sobre o cidadão que vomitava, eu nunca tinha visto, até então, um árabe vestido de árabe. Os do carnaval, naturalmente, não contavam. Era a época dos petrodólares, e até ir embora, uma semana depois, eu veria diversos outros árabes — e, mais exótico ainda, até algumas mulheres árabes, cobertas de preto dos pés à cabeça, circulando pelas lojas como rainhas.

Depois disso estive várias vezes em Londres, ora em viagens de trabalho ora em escala rumo a outros lugares, sempre às carreiras, sem tempo para passear sem destino. Agora, acabo de voltar de duas semanas de férias em que, se não tirei o atraso, pude, pelo menos, me atualizar em relação à cidade.

Naquela primeira viagem, Londres estava toda arrumada para o jubileu da rainha — tal e qual neste ano de 2012. Tivemos, Sua Majestade e eu, a sorte de sobreviver aos 35 anos entre um jubileu e outro (ela certamente melhor do que eu) e de acompanhar mais mudanças do que jamais teríamos imaginado.

Naquele já remoto ano de 1977, a Inglaterra ainda era um país insular. Apesar da crescente quantidade de refugiados e de imigrantes, Londres era uma cidade essencialmente inglesa, servida por ingleses para ingleses. As vendedoras das lojas, os taxistas, os carteiros, os funcionários do metrô e do hotel, os carregadores, os garçons, todos eram ingleses.

Hoje o que mais se vê em Londres é o resto do mundo. No metrô ouvem-se dezenas de línguas numa única viagem, num sensacional mosaico sonoro. Em Bayswater, onde fiquei, todas as lojas, sem exceção, são servidas por estrangeiros. Há indianos nas operadoras, paquistaneses e russos nas mercearias, chineses, gregos, libaneses e italianos nos restaurantes, brasileiras nos salões de beleza. A banca da rua, miúda e despretensiosa, exibe, diariamente, mais de vinte jornais — impressos, em sua maioria, em línguas que sequer identifico. Nos dois supermercados da vizinhança, há produtos de toda a parte do planeta; mas, como se não bastasse, há um terceiro supermercado, só de produtos orientais, em que é impossível adivinhar o que é o que e para que serve.

Por uma vez que seja, palmas para a burocracia brasileira, que obriga todos os produtos importados a trazerem etiquetas em português. Já impliquei muito com isso, até porque as etiquetas são feias e acabam sendo coladas por cima das originais, mas depois de várias visitas frustradas a mercadinhos chineses pelo mundo afora reconheço a importância de se respeitar a língua local. Os rótulos do que se vende no Brasil são compreendidos pelos brasileiros; os rótulos do que se vende na Inglaterra (e na Suécia, e na Alemanha, e na França, e em tantos outros lugares) são, por vezes, incompreensíveis para os nativos. Qualquer bom sociólogo de botequim pode, sem muito trabalho, transformar esses humildes pedacinhos de papel em metáfora para a vida local.

E, por falar em vida local: foi ótimo trocar o escândalo daqui pelo escândalo de lá! Enquanto nós discutimos o mensalão, os ingleses discutem as fotos topless da duquesa de Cambridge. Todos, tabloides inclusive, estão no auge da indignação, culpando o papparazzo atrevido que fez as fotos, a revista que as publicou, o público que as consumiu. “Coitada da Kate!”, uivam em uníssono, aparentemente esquecidos de que compostura faz parte da liturgia do cargo. Se a futura rainha não quer ser fotografada com os peitos de fora, que conserve a parte superior do biquini, ora essa. Como a gente pode ver à vontade nas nossas praias, isso não é nenhum sacrifício.

(O Globo, Segundo Caderno, 27.9.2012)